Febe loqui ad te.

Por un momento he pensado que nos la habían destrozado. Sí, sí, destrozado. Un elemento menos, por muy pequeño e insignificante que sea, supondría un destrozo. Pero no. Estaba entera. Distinta, pero entera. Distintos también los alrededores. Distinta la temperatura. Distinta yo. Distintos hasta los coches que la visitan. Pero allí estaba: grande, imperial, misteriosa, llamativa, gritándome, arrastrándome hacia ella, empujándome hacia la tortura, tortura que yo misma provoco, pero tortura que es necesaria. Allí estaba ella. Sola. Nadie la ve aunque todos la miran. Como Ana. Igual.
Nos hemos hecho compañía, hemos estado juntas, recordando los únicos dos encuentros que hemos tenido: la presentación y la lluvia, dos de los momentos más intensos que he experimentado nunca, a pesar de su brevedad.
Hemos estado solas, aunque con telón de fondo. No podía ser de otra manera. Esa canción retumbando hasta en el último rincón de mi ser a un volumen escandaloso, con una intensidad que no sentía desde la lluvia, el día que me quedé sorda. Pierdo la capacidad de escuchar constantemente. Hasta que ocurre algo así. Hasta que me vienen a la cabeza estas locuras que no acaban nunca bien. Pero allí estaba ella, una vez más. Una tercera vez. Aunque sólo ella, nadie más. Nadie apoyando una pierna contra la pared con la cabeza baja. Nadie haciendo sonar la guitarra, que suena sola. Nadie carbonatando la piedra, que se carbonata sola. Nadie más. Sólo ella y yo. Solas nosotras buscando un punto de luz, una ráfaga de viento frío que sonroja las mejillas, un brazo protector que evita que te quedes atrás, una sonrisa que me empieza a costar recordar, un suelo que quema, un alma que se desvanece.
Pero allí está. Para siempre. Porque no se caerá. Porque ella... ella es eterna, ella es piedra.